Vielleicht ist Heimat eine Zeile Kurt Cobain
ein Vers Attilâ Ilhan
eine tausendjährige Sehnsucht, ergraut das Haar
der Regentropfenduft auf dem Ackerland
ein Blick aus dem Fenster, schwarzweiß
ein Furchenweg mit Laub am Herbsttag
oder Onkel Cemil mit Wollmütze, wenn er lacht.
Vielleicht ist Heimat die Sternschnuppe aus Lloret de Mar
diese eine Millisekunde oder die Republik Adygeja
ist die Stadtbibliothek Offenbach mit Ernst Buchholz darin
oder der Haustürschlüssel, ausgehändigt dem Exilanten.
Vielleicht ist Heimat eine todernste Sache mit Schnauzbart
oder ein barfußgelaufenes Stück Seebrücke
die Zerbrechlichkeit der Mohnblume unsrer Kindheit
ein Callithrix jacchus, ein Weißbüschelaffe
oder ein Hello-Kitty-Luftballon
versteckt sich gar in Zuckerwatte.
Vielleicht ist Heimat ein Nomade mit Tukumbut
rastet hier und dort
oder ein Mickey Mouse-Shirt und Schnürschuhe an der Ostsee
und das Haar zum Zopf geflochten
ist ein zersprungenes Glas auf das man tritt
jener unverhoffte Stich in der Brustgegend.
Vielleicht ist Heimat das Hineinfallen ins eigne Bett
nach Partynächten, Jeans und Sneakers noch an
und innehalten und innehalten.
Ist ein tanzendes Paar selbstvergessen im Tangotakt
der weißbraune Anblick zweier Pferde
manchmal der Frankfurter Flughafen Halle B
oder einfach nur Fouzias Stimme.
Vielleicht ist Heimat die Wurzel aus Acht
oder ein rüsseliges Ding mit Zimt obendrauf
ist ein Chamäleon, das sich angleicht.
Vielleicht aber ist sie Frau Grün
vom Erdgeschoß
die über alles schimpft, vielleicht.
Quelle: Safiye Can, Kinder der verlorenen Gesellschaft, Wallstein Verlag, Göttingen
Maybe home is a Kurt Cobain line
an Attila Ilhan verse
a thousand year old yearning, the hair gone grey
the scent of rain atop the pasture
a view from the window, blackwhite
foliage on a rutted path one autumn day
or Uncle Cemil with his woolen cap, when he laughs.
Maybe home is the shooting star
over Llorett de Mar
that one millisecond or the Republic of Adygeja
is the municipal library of Offenbach
that houses Ernst Buchholz inside
or the key to the door of a house, handed
to someone in exile
Maybe home is something dead-serious
with a moustache
or a barefoot-run bit of bridge over water
the fragility of the poppy blossom
of our childhood
a callithrix jacchus, a marmoset
or a Hello-Kitty-balloon
hiding away in cotton candy
Maybe home is a nomad in Tuareg garb
racing here and there
or a Mickey Mouse shirt and laced-up shoes
at the Baltic
and hair twisted into a braid
is a shattered glass you step on
that unexpected pang in the vicinity of your chest
Maybe home is falling into your own bed
after nights of partying, jeans and sneakers still on
and stopping short and stopping short.
Is a couple dancing to the beat of a tango forgetting themselves
the sight of two white-brown horses
sometimes Terminal B of the Frankfurt Airport
or just simply Fouzia’s voice.
Maybe home is the root of eight
or a coiled trunk-like thing topped with cinnamon
is a chameleon adapting itself.
Maybe though it’s Mrs. Grün
on the ground floor, who rants about everything
maybe.
