Stéphane Korvin

- France -

Stéphane Korvin was born in 1981. He lives and works in Paris. His work consists of a photographical and pictorial exploration of projected spaces of the body, melancholic figures, and lands where life can be found winding within. His use of poetry explores daily life, looking at it from the inside out, leaving a very physical space for the body. He examines its contours and intersections, weighing the pressure of desire and questioning fear and the rustling of time.

He is the founder of a creative literary journal called “Aka”, which he also crafts entirely by hand. He is the co-host of the periodical review “serie z”, inviting authors to contribute on subjects related to animality.

In 2015, he established the publishing house “Brûle-pourpoint” which re-publishes challenging, lost or forgotten books. Its first published title is “Non, rien” by Agnès Rouzier.

His work consists of a photographical and pictorial exploration of projected spaces of the body, melancholic figures, and lands where life can be found winding within.

He produced a series of pictures in Gao, Mali based on the Calendrier Lagunaire by Aimé Césaire, which led to an exhibition at the Galerie Lucernaire in Paris. He also worked in a district of Istanbul, Turkey on the appropriation of streets by young Kurds (Les lieux obliques de l’enfance [Slanted places of childhood]). His last photographic project called Sous le tintamarre en nage [Under the soaked-in hullabaloo] takes place in southern India. It is accompanied by 21 texts that provide the foundation for the movement of a skeptical journey in a space beyond understanding.

He began writing in order to provide captions to his photographs. Today, he continues to experiment with silver photography but does not develop the film rolls. Thus, the images remain a gesture, a memory. Gradually, drawing developed into a gesture to become the place where it takes hold, the place where both the hands and the eyes come to meet matter and time.

With poetry, he explores daily life, looking at it from the inside out, leaving a very physical space for the body. He examines its contours and intersections. Over the years, his writing has slowly evolved from looking at the affectations of the body to tackle his own anxieties in a more metaphysical way.

Each of his books recounts the story of an experience, an isolation, taking on the accidental form of his writing.

Written in 2009 and published in 2012, Percolamour explores the pressure of desire in the path of two bodies meeting up and then breaking apart. Several voices are found roaming and criss-crossing through the pages. It is the place of a musical experiment attempting to hold the voices together, trying at the same time to save the meaning of the words and of the love story. It is also the record of the fragmentation of both the poem and its writer.

Bas de casse (2015) [Bottom case] was written slowly, as if trying to link the hours and its bumps together, so as not to shake them up too much. Acknowledging a presence on the ground or a line, like a child crouching in front of a window pressing his finger towards the rain but it’s the glass that becomes misty. It is the same with the voice of this book, it connects the dots. There is also an enlightenment of the breath, the desire to make a book with the continuous breath of a sentence, whether inhaling or exhaling, an enlightenment of slowness, of a dull sadness, almost pleasant, in an ancient and somewhat warm scenery. This book was written while drinking softly but without giving up.

Noise (2015) is the record of a sound, of the making of a phrase out of nothingness, of the transition from sound to word, a quarrel, and the acute fears from childhood such as the fear of becoming blind. This is a book where the eyes are filming, stories clash against one another, and death is nearby.

Currently, he is working on a triptych of three books called Désordre [Mess].

More about the poet

Poetry

A Nameless Sorrow / Irregularly Exiting / UNE TRISTESSE SANS NOM / Exister Irrégulier (inédit)

I am waiting with you the moment when we rise. The only precise thing. The mixture, blurred oblivion, letting it come, with the little civilization surrounding us, with the scarce lights yet catching up with us, the awful yesterday, the people waiting, despising us. Leaving them speechless, far behind us, scary with their petty exemplarity, all neat with their knots, at work.

Your acid drop mouth, happy as you are, when I lay you down beside me. Thinking that time will settle, will find a place for you, a way for you to love.

What I miss most among what I miss most is that I cannot help you. Keep telling that I would come on Sunday, on Monday. Warming up the back of your neck again and again, wrap it with my forearm, so moved by the shadows on your big nail fastened eyes.

The man I carry around, the one I throw away, the man I am, his sorrow this very morning, the sorrow of a bold old child, the man you take along with you, the face you leave me with, the white imprint of you, the nameless sorrow you thrust between my lungs. Without any laughter when we look at each other.

At the blackest stoke of this measure. I envy those able to shout.
Goddammit, figure something out. Or let us make a miracle.

And I should follow you like a light swirl.
Translated by Maria Hanea Raluca
Attendant avec toi le moment où l’on monte. Ne précisant que cela. Le mélange, l’oubli trouble, le laissant venir, avec le peu de civilisation qui nous entoure, les quelques lumières qui nous rattrapent encore, la sale journée d’hier, les personnes qui attendent, qui nous méprisent. Les laissant sans voix, loin derrière nous, effrayants de petites exemplarités, impeccables dans leurs nœuds, au travail.

Ta gueule de bonbon acidulé, heureuse, que je couche à côté de moi. Pensant que le temps va s’arranger, te trouvera un endroit, une façon d’aimer.

Ce qui me manque le plus parmi ce qui me manque le plus il y a que je ne peux pas t’aider. Te dire je viendrai dimanche, lundi. Recommencer à cuire ta nuque, la prenant dans mon coude, attendri par l’ombre de tes grands yeux cloués.

L’homme que je porte, et l’homme que je jette, l’homme que je suis, sa tristesse ce matin, sa tristesse de vieil enfant chauve, l’homme que tu emportes, le visage que tu me laisses, l’empreinte blanche que tu laisses, la tristesse sans nom que tu me loges entre les poumons. Sans un rire pour nous regarder.

Au plus noir de la mesure. J’envie ceux qui peuvent crier. Invente quelque chose bordel. Ou faisons un miracle.

Et te suivre comme en vrille légère.
Wood 1&2 / Death to go away / FORÊT 1&2 / La mort de s’en aller (inédit)

Don’t you look, don’t you look at my family, the gulping pit don’t you ever tell me

A childhood that is alike any other childhood
as I put up with the assaults of it
with those which are alike all and every other assault

A pale inclination, be that of madness, atoms in the head
one cannot escape oneself anymore
repeating the wear and tear
eat up your hand, try some place else

Ceaselessly
space cops it that’s childhood
the nasty little things keep whispering in your ear
falling down on such short notice
here where the gully coils down
that very rumor

A sort of dirty letter
I can hold down to it night after night
starting all over to split the lure
with the house beneath the ground
I feel like wickedly write down the journey for your sake
the day drains empty of itself, it is not a river
the fold jammed in your mouth won’t switch off

By the next definition you skip
Dream from old French gave rage
written with the left hand
wanders around within my sleepless hours
you don’t escape this either

The formula of a long breath
that will do
the night an hourglass
briskly taken over
the other against me
his steep site
his time cut off

Don’t make me glide avalanche
this endlessly alive
Translated by Maria Hanea Raluca
Ne regarde pas, ne me regarde pas la famille, l’avaloir
ne me dis jamais

Une enfance qui ressemble à toutes les autres
puisque j’ai subi les agressions de l’enfance
qui ressemblent à toutes les autres

Porté pâle, est-ce là folie, atomes de la tête
on ne sort plus de soi
répétant l’usure
mange ta main, essaie ailleurs

N’a cesse
l’espace morfle c’est l’enfance
chuchotent les petites saletés dans l’oreille
sont tombées sans crier gare
où s’enroule ravine
ce bruit-là

Une sorte de lettre sale
je peux y accrocher une nuit puis l’autre
recommencer fendre l’alouette
avec la maison sous terre

J’envie de mal t’écrire le parcours du chemin
la journée se vide, ce n’est pas un fleuve
le pli coincé dans la bouche ne s’éteint pas

À la prochaine définition tu sautes
resver du vieux français qu’a donné rage
écrit de la main gauche
vagabonde les heures où je ne dors pas
tu ne t’échappes pas non plus

La formule d’un long souffle
cela ira
la nuit en sablier
repris d’un coup
l’autre contre moi
son lieu raide
son temps coupé net

Ne me glisse pas avalanche
cela vit interminablement
35. 36. 37 / Now that days go uninterrupted / 35. 36. 37 / Maintenant que les jours vont se succédant (inédit)

35.

Thick nap
although with eyes open, slightly.

At times, your lashes drip with light, just like scraps of painted shadows.
At times I lose my mind on the blindside of your neck.

Coffee does not make any difference, soaking the body, pushing the fiddly strain backwards.

A scrap of paper lays nearby, white, limply.
I draw a few well outlined pinpoints.
Sad faces.

Then I go back to your place, worn out:
reading, calling you, waiting for the night
swelling out space, take out the shutters
snuggle beneath the sheets

Adding to the bed unmade my undone body
my tremendously
longing body.

36.

Today we will not go to work
we will go on overlapping one another
amid the disastrous bleakness of the day
popping our heads out from the silos to have a crazy laugh.

(if love is what this is about)

37.

(cover)

How much we wished we hadn’t woken up this morning.

Come back on this experimental body we attempt on the sidelines of our little discoveries.

To keep your spirits up you played imitating my hands, I tried my woman’s look.

Under the rain, yesterday, hardly heavier than in dreams, I committed to definitive sentences.

Feeling: it tears apart in my ears a recurring music. It overflows from all sides.

A scream as if built with regret.

Little remorse like cut off heads, black nails.

And often I wish to fall asleep inside the credits of a film
without breaking the day into the night.

I don’t feel sleepy.
Translated by Maria Hanea Raluca
35.

Sieste épaisse
quoique les yeux ouverts, pas de beaucoup.

Parfois tes cils ruissellent de lumière, ce sont des bribes d’ombres peintes.

Parfois je perds la tête à revers de ton cou.

Le café ne change rien, imprégnant le corps, repoussant une fatigue minutieuse.

Un morceau de papier est posé à côté, blanc, mollement.
Je tire quelques têtes d’épingles très dessinées.
Des visages tristes.

Puis rentrant chez toi déserté :
lire, t’appeler, attendre la nuit
bomber l’espace, retirer les volets
me nicher dans les draps

Ajoutant au défait du lit mon corps défait
mon corps énormément
appelant.

36.

Aujourd’hui nous n’irons pas travailler
nous continuerons à nous déborder
dans la blancheur catastrophique du jour
sortant la tête de nos silos pour rire follement.

(s’il est question d’amour)

37.

(reprise)

Ce matin nous aurions tant aimé ne pas nous réveiller.

Revenir sur ce corps expérimental que nous tentons en marge de nos petites découvertes.

Pour te donner du courage tu jouais à mimer mes mains, je tentais un regard de femme.

Dans la pluie, hier, à peine plus lourde qu’en rêve, je m’engageais dans des phrases définitives.

Pour impression : cela déchire dans mes oreilles une musique de récidive. Cela déborde de tous les côtés.

Un cri comme bâti avec quelques repentirs.

Quelques repentirs comme têtes coupées, ongles noirs.

Et l’envie de m’endormir souvent dans un générique de film sans discontinuer le jour dans la nuit.

Je n’ai pas sommeil.
Bottom Case (Extracts) / Editions Æncrages & co, 2015 / Bas de Casse (Extraits) / Éditions Æncrages & co, 2015

Here is rather slender

underneath the bed of skin and lashes
we hear the voices round up their backs in attitudes
marking the frostbite around the plains

that has nothing to do with our lives
you think
your haggard face, indefinitely
your fragile eyes

The earth goes forth while
the storm on the table remains silent

a signal very frail
utters a margin

I watch over the night
its shale cage
you just don’t get what the stakes are

I overly surveilled autumn, I may well
stay sober, grow keen on you
common practice resounds

I came to you, moon-driven inclination
shading
the back of a device
defining this very hour when our knowledge of things clears up

that which the herbs reject
without giving up their site

We come across whole days
with a forest in between our bodies

A painted death
bursts at the corner of the mouth

your lonely hand, your upper lip
such an exquisite meander is but a brighter fire

You bring before me maddened edges
crumbs of voices, interferences

hands on men
the accurate center for abandon
Translated by Maria Hanea Raluca
Ici est assez maigre

sous le territoire des peaux et des cils
nous entendons les voix se voûter en attitude
marquer le gel autour des plaines

cela n’a rien à voir avec nos vies
penses-tu
le visage défait, indéfiniment
les yeux fragiles

La terre avance
l’orage sur la table resté muet

un signal très faible
énonce un bord

Je veille la nuit
sa cage de schiste
tu ne comprends pas l’enjeu

j’ai trop veillé l’automne, j’ai beau
ne rien boire, m’attacher à toi
l’usage résonne

Je suis venu, penchant luné
hachurer
le dos d’un engrenage
préciser cette heure où l’on sait des choses

ce que les herbes repoussent
sans renoncer au lieu

Nous parcourons des journées entières
à une forêt du corps de l’autre

une mort peinte
fuse au coin de la bouche

ta main solitaire, ta lèvre supérieure
un si parfait méandre c’est brûler plus clair

Tu me sers des tranches folles
des bris de voix, des entremises

des mains d’hommes
un centre exact pour abandon
Noise (Extracts) / Editions Isabelle Sauvage, 2015 / Noise (Extraits) / Editions Isabelle Sauvage, 2015

For a long time repeat it, don’t start it, stun it, the place, the countdown, with the hands crafting discreet bandages

I know what we should do, lean on one another, be a cylinder, collect the light, read what locks us in, the infirmity, not spread it too soon, the days are so long, they sleep in the palm along vertigo thoughts

the night is made of sand, this will soon pass, the fires, the borders of black hangings, the interrupted sleep

If I had an abstract on life I would offer it to you instead of struggling underneath the ground

the mouth and its errands, one never knows how it recovers, it eats the offspring up

*

Like everybody else, the exhausting material, the mechanism for love, the almanacs cannot come to our rescue, as we spin around a tenuous impression

our malleoli collide, the journeys recur closely, the chairs play at hollowing out and opening wide, nothing comes to meet, here strikes

the letters settle in, little by little they shape flowers, drop caps, the head becomes infatuated, it alone does not crackle

the colors withdraw and collapse on the joists, a small heart snaps while the bird comes in

two or three weeks: they remain silent, go by and dangle
if I knew how to speak, I would whisper to you « tune your dreams » but blood veils what we own
It bleeds, it does not rain, men have long arms, they hide methods to film, search for circles, shapes for later on, gaps and cable lengths, we crease, we elide

I don’t see anything from over here, only it’s such a godsend all these layers of solitude, they play on infinite grounds

men are phylacteries with their tops, bones and shapes, women stay in the woods (word, thought and shout)

I learn how to film, it is a narrative burning outside, they put make-up on children, they lose them among the chairs

on the verge of backing out, they speak hastily, they shrink

the forth week, I dread to learn how to die, but it’s only a dream, these two hands grabbing me, their dark skin from once in a while
Translated by Maria Hanea Raluca
Longtemps le répéter, ne pas le commencer, l’étourdir, le lieu, le décompte, avec les mains qui fabriquent ces jours-ci des pansements discrets

je sais ce qu’il faut faire, s’accoter, être un cylindre, collecter la lumière, lire ce qui enferme, l’infirmité, ne pas la répandre trop vite, les jours sont si longs, ils dorment dans la paume avec des idées de vertige

la nuit faite en sable, ça passera, les incendies, le bord des tentures noires, le sommeil en pointillé

si j’avais un abrégé de vie je te l’offrirais au lieu remuer sous terre

la bouche et ses commissions, on se sait jamais comment elle se refait, elle mange ses enfants

*

Comme tout le monde, l’épuisante matière, la machine à aimer, les almanachs ne sont d’aucun secours, nous tournons autour d’une impression ténue

nos malléoles se heurtent, les voyages sont serrés, les chaises jouent à creuser et s’évaser, rien accueille, ici heurte

les lettres se logent, petit à petit elles forment des fleurs, des lettrines, la tête s’éprend, toute seule elle ne crépite pas

les couleurs se retirent et tombent jusqu’aux solives, un petit cœur claque quand l’oiseau entre

deux ou trois semaines : elles se taisent, passent et pendulent

si je savais parler je te glisserais « accorde tes rêves » mais le sang voile tout ce qui nous revient

Il saigne, il ne pleut pas, les hommes ont les bras longs, ils cachent des méthodes

à filmer, chercher des cercles, des formes pour plus tard, des trouées et des encablures, on plisse, on s’élide

d’ici je ne vois rien, seulement c’est une aubaine ces registres de solitude, ils jouent une infinité de terrains

les hommes sont des phylactères avec leurs pointes, leurs arêtes et leurs formes, les femmes restent en forêt (parole, pensée et cri)

j’apprends à filmer, c’est un récit tout ce qui brûle dehors, on maquille les enfants, on les perd entre les chaises

au bord de se retirer, ils parlent avec précipitation, ils s’amenuisent

la quatrième semaine, j’ai peur d’apprendre à mourir, mais c’est un rêve, ces deux mains qui empoignent, leur peau sombre de temps en temps
But a place (Extracts) / Sinon un lieu (Extraits) / Éditions À verse, 2014

Dance dance the home
of dreams dance don’t dance anymore
its name is stunted one
stunted two

she shows her head at the window
suddenly the present the gap
next to her the mouth
open this is not a question
of setting of decorum

she falls her belly open
she does not think anymore

*

Close to home burns
the brooding mouth
the long scene
where we tighten up a little more
the vice the stove

let the shadow take us
with the dwellers inside gone

We close the hollow home
one dream two dreams they rage
they wind up their skins
they look up with the green eyes
the yellowed eyes

outside
the hillocks set up minute routs

they slumber or they rest

*

Close to home
I am an altarpiece
with hand-stitched skin
the chain of obvious facts where
loving becomes empty
a little a lot
the time to round off
just like when in the attic
we disappear

Everything is idle
the home ground
inside of it blindness
inside of it anatomy

I don’t blame you
today is a belief

the story of isolation

*

It’s been so long since we didn’t visit the solid home
since we didn’t leave the loose shelter anymore

*

With solitude at the flank
the alcohol, the tip of the heart

inarticulate now
the lonely home

Outside bears little soft heads
outside has little strong teeth

inside the home dies
at the back of the old sad room
the nasty white room
in it the latch of my head
in it the mass

with the death machine
brand new and noisy

with time

Translated by Maria Hanea Raluca
Danse danse la maison
des rêves danse ne danse plus
son nom est rabougrie un
rabougrie deux

elle passe la tête par la fenêtre
soudain le présent le trou
à côté d’elle la bouche
ouverte ce n’est pas la question
du décor du décorum

elle tombe elle a le ventre ouvert
elle ne pense plus

*

Près de la maison brûle
la bouche appesantie
la longue scène
où l’on se resserre un peu
l’étau l’étuve

puisse l’ombre nous recevoir
avec dedans les occupants partis

L’on ferme la maison creuse
un rêve deux rêves ils ragent
ils enroulent leurs peaux
ils cherchent avec les yeux verts
les yeux jaunis

dehors
les monticules fondent d’infimes déroutes

sombrent ou reposent

*

Près de la maison tombe
je suis le retable
la peur cousue-mains
la chambre blanche
la chaîne des évidences où
aimer se vide
un peu beaucoup
le temps de s’arrondir
comme quand derrière les combles
on disparaît

Rien ne bouge
la maison terre
avec dedans la cécité
dedans l’anatomie

je ne t’en veux pas
aujourd’hui est une croyance

le récit d’un isolement

*

Ça fait longtemps qu’on ne va plus dans la maison en dur
qu’on ne sort plus de la maison en mou

*

Avec la solitude flanquée
l’alcool, le bout du cœur

inarticuler maintenant
la maison seule

Dehors a de petites têtes molles
dehors a de petites dents dures

dans la maison meurt
au fond la vieille chambre triste
la mauvaise chambre blanche

dedans la clenche de ma tête
dedans la masse

avec la machine de mort
nouvelle et bruyante

avec le temps
Three Times / Schiz / X 3 / Schize (inédit)

If only walk along weren’t void. The drinks. The flow. Sip slowly, the head, the backlash of the walls, the clash, the backlash of the head, of weakness too, the ever more constricted head. Systematically. Drink as much. With that, the formula rewinds. The blue fairy, the white fairy. The wicked-fairy night. I would remove alcohol, I would remove money, I would remove eating. I would have nothing left to.

*

Her blouse. The points that I have trouble retaining. The flounces of her nightgown. Striped. Her blue coat. Her shoes. Hardened birds, dead, at a loss. Her limp stockings. I stand here waiting. With the stacks. With the new clues. Winter and summer are now gone. How many summers? With the same pullover. I chew on it at night. Over. I repeat it at night. In the pit. Wooden head. I wallow. With whom I stun myself. With whom I take myself off each morning.

*

So we escape. Your limbs. Respiratory and cognitive. In the gyratory house. Mister and Missis bored me stiff. Ceaselessly in the imperative. Now I have you. Interposed. To ease the tone a little. We removed the doors. They don’t slam anymore. We go for. A long and twisted life. It awaits.
Translated by Maria Hanea Raluca
Si seulement cheminer n’était pas vide. La boisson. Le débit. Siroter lentement, la tête, le retour des murs, le cognement, le retour de la tête, la faiblesse aussi, la tête de plus en plus serrée. Systématiquement. Boire autant. Avec la formule redouble. La fée bleue, la fée blanche. La nuit carabosse. Je supprimerais l’alcool, je supprimerais l’argent, je supprimerais manger. Je n’aurais plus rien à.

*

Son chemisier. Les points que j’imprime mal. Les volants de sa chemise de nuit. Rayée. Son habit bleu. Ses chaussures. Oiseaux durs, morts, désœuvrés. Ses bas mous. Je suis là à attendre. Avec les piles. Les nouveaux indices. Se sont écoulés l’hiver, l’été. Combien d’étés ? Avec le même pull. Que je mâchouille la nuit. Over. Que je répète la nuit. Dans le creux. Tête en bois. Je me vautre. Avec qui je m’assomme. Avec qui je m’enlève tous les matins.

*

Nous échapper. Tes membres. Respiratoires et cognitifs. Dans la maison giratoire. Monsieur et Madame m’ont tellement emmerdé. À l’impératif, interminablement. Maintenant je t’ai toi. Intercalée. Pour adoucir un peu les mœurs. On a retiré les portes. Ça ne claque plus. On passe pour. Une vie longue et tordue. Elle attend.

Stéphane Korvin

- France -

Poetry

A Nameless Sorrow / Irregularly Exiting / UNE TRISTESSE SANS NOM / Exister Irrégulier (inédit)

Wood 1&2 / Death to go away / FORÊT 1&2 / La mort de s’en aller (inédit)

35. 36. 37 / Now that days go uninterrupted / 35. 36. 37 / Maintenant que les jours vont se succédant (inédit)

Bottom Case (Extracts) / Editions Æncrages & co, 2015 / Bas de Casse (Extraits) / Éditions Æncrages & co, 2015

Noise (Extracts) / Editions Isabelle Sauvage, 2015 / Noise (Extraits) / Editions Isabelle Sauvage, 2015

But a place (Extracts) / Sinon un lieu (Extraits) / Éditions À verse, 2014

Three Times / Schiz / X 3 / Schize (inédit)