Xaver Bayer

- Austria -

Xaver Bayer lives as a freelance writer in Vienna and Lower Austria. He studied philosophy and German studies. For his literary work, he has received numerous awards, including the Reinhard Priessnitz Prize, the Hermann Lenz Prize, the Austrian Book Prize (2020), and the Robert Musil Scholarship (2023). His most recent publications include Atlas (story, Haymon 2017), Wildpark (prose, Edition Korrespondenzen, Vienna 2019), Stories with Marianne (stories, Jung und Jung 2020), Poetry (Jung und Jung 2023).

Xaver Bayer, an Austrian writer and poet, was born in Vienna in 1977. His body of work includes short stories, novels, plays, and poetry collections, all known for their atmospheric density and striking observational precision. Bayer’s literature is characterized by a subtle, often melancholic tone that delves deep into the abysses of the everyday while at the same time illuminating life’s absurdities with captivating brilliance. He has a talent for expressing existential themes in clear and powerful language. He is also, in many ways, a nonconformist: no agent, no literary scene events, no Twitter or Facebook.

Bayer studied philosophy and German literature at the University of Vienna and began writing during his university years. He made a name for himself through a series of novels and short story collections. His prose works include Heute könnte ein glücklicher Tag sein (Debut, 2001, pop literature), Die Alaskastraße (Jung und Jung, 2003), Weiter (Jung und Jung, 2006), Das Buch vom Regen und Schnee (with lithographs by Martha Jungwirth, Edition Thurnhof, 2007), Aus dem Nebenzimmer (prose and poetry, Edition Korrespondenzen, 2014), and Geschichten mit Marianne (2020), for which he received the Austrian Book Prize in 2020: a profound and absurd, yet also deeply poetic work; a successful portrait of a world in which the certainties of everyday life suddenly collapse. Xaver Bayer does not agree with the status quo and writes in opposition to it.

Bayer’s literary style is often described as minimalist and concise. He avoids unnecessary embellishment and focuses on the essential elements of the story. This sober tone creates a sense of intensity and allows room for the reader to form their own interpretations.
Humor is nonetheless present, especially in Bayer’s more recent books: even when the scenario is highly unsettling, he uses his dry, laconic narrative tone to inject wit. “The more despondent I feel while writing, the more humorous my stories become—and vice versa.” Today, Bayer has turned away from the novel form. Short stories, he says, are better suited to an era shaped by brief attention spans. They also offer the advantage of being able to respond more quickly to contemporary issues.

His most recent poetry collection, Poesie, was published in 2023 by Jung und Jung (Vienna). Poesie is both the title and the essence of this book, and even more so, it is the attitude of an author who, since the beginning of his literary career, has stubbornly and unpredictably held on to the belief that the world can be transformed into wonder through and with language. Xaver Bayer is a flâneur—not to be seen, but to see. The world that emerges from the fragments he collects on his wanderings is one made up of the accidental, the inconspicuous, a world viewed from the reverse side, from the margins of everyday life where life has withdrawn. And it is precisely there that the wonders of poetic epiphanies reveal themselves—in fleeting moments, random observations, or brief encounters, which dissolve into dreamlike, fantastical images.

“Anyone who reads his poems will sense how the poetic aligns with the power of poiesis. You may believe it or not. Xaver Bayer’s Poesie resists—and guides its readers to feel and think in the same way. Long live the power of poetry!”
Andreas Puff-Trojan, Radio Ö1, Ex libris

Xaver Bayer’s works have secured a permanent place in contemporary Austrian literature; he has established himself as an important voice, shaping the Austrian literary landscape with his introspective, thoughtful, and often melancholic writing.

More about the poet

Poetry

Untitled / ohne Titel

At night, you’re woken by lightning.
Every few seconds the room grows bright as day, yet thunder and rain
remain on the horizon, and you think you’ve done something wrong,
because you’ve been spared.
In the morning, the pain comes too late.
On the screen the gaping wound, and in the distance a muted rumble, for whose sake?
Pollen dust, glowing yellow, provisions for the immobile journey through the dark.
Sheet lightning at the other end of the shaft.
And from outside, the cuckoo calls of birds of prey.
Translated by Peter Waugh
In der Nacht wacht man von den Blitzen auf.
Alle paar Sekunden wird das Zimmer taghell, doch Donner und Regen
bleiben am Horizont, und man denkt, man hat etwas falsch gemacht,
weil man verschont wird.
Am Morgen kommt der Schmerz zu spät.
Auf dem Bildschirm die klaffende Wunde, und in der Ferne ein verhaltenes
Grollen, wem zuliebe?
Pollenstaub, leuchtend gelb, Wegzehrung auf der Unbeweglichkeitsreise
durch das Dunkel.
Wetterleuchten am anderen Ende des Schachts.
Und von draußen die Kuckucksrufe der Raubvögel.
Untitled / ohne Titel

Secluded, between paths, the ruined new building.
Inside, the ceiling crumbles and the damp carpet bulges,
the upholstered furniture is grey with mould and the fitness equipment
entwined by ivy invading through a burst patio door.
The steps to the garden are overgrown with brambles.
One day, the former owners appear, an old man and an old woman.
They don’t return your greeting, don’t even seem to see you – in fact,
when they raise their heads, they look straight through you, as if
through a ghost.
They bend down and pluck the tiny mosses, blades of grass and weeds
from the gaps in the paving in front of the rusty garage door, stuffing it all
into their pockets.
Next day they’ve disappeared, no sign of them later either.
The gaps in the ground in front of the garage are soon full of rank growth once more.
You step closer to the ruined new building, place your hands on its walls.
They feel warm.
The door opens and out pad, heads bowed, a panther, a leopard and a jaguar: they surrender.
Translated by Peter Waugh
Abseits, zwischen den Pfaden, der zerfallende Neubau.
Im Inneren bröckelt der Plafond, der feuchte Teppichboden wölbt sich,
die Polstermöbel grau von Schimmel und die Fitnessgeräte umrankt
vom Efeu, der durch die zerborstene Terrassentür eingedrungen ist.
Die Treppen zum Garten von Dornengestrüpp überwuchert.
Eines Tages sind die ehemaligen Besitzer da, ein alter Mann und eine
alte Frau.
Sie erwidern keinen Gruß, scheinen einen gar nicht zu sehen – tatsächlich,
als sie die Köpfe heben, blicken sie durch einen hindurch, wie
durch ein Gespenst.
Sie bücken sich und zupfen das winzige Moos, die Grashalme, das Unkraut
zwischen den Fugen vor dem rostenden Garagentor, stopfen es
sich in die Taschen.
Am nächsten Tag sind sie verschwunden, auch danach keine Spur
mehr von ihnen.
Die Fugen im Boden vor der Garage sind bald schon aufs Neue voll
mit Wildwuchs.
Man tritt näher an den zerfallenden Neubau, legt die Hände an seine
Mauern.
Sie fühlen sich warm an.
Da öffnet sich die Tür, und heraus trotten mit gesenktem Kopf ein
Panther, ein Leopard und ein Jaguar: Sie ergeben sich.
Untitled / ohne Titel

You can believe it or not.
The crow lands on the edge of the fountain and drinks from the full basin.
Then a road sweeper comes and empties the litter bins, one by one.
In the faded lime tree, a hoverfly lands on a sunlit leaf.
From below you can see its shadow glimmer through.
The little stage at the edge of the square is empty.
The swing carousel out of order.
A wizened linden bract with three small seed balls falls spinning from the tree.
Step by step, a woman walks slowly past the fountain.
The crow remains sitting.
A cyclist is reflected in the glass door of the underground car park exit.
Swallows flit over the square.
Gently a breeze moves the fabric of furled sunshades.
You can believe it or not.
Translated by Peter Waugh
Man mag es glauben oder nicht.
Die Krähe landet auf dem Brunnenrand und trinkt aus dem vollen Becken.
Dann kommt ein Straßenkehrer und leert die Abfallkübel, einen nach
dem anderen.
In der verblühten Linde landet eine Schwebefliege auf einem sonnendurchschienenen
Blatt.
Von unten sieht man ihren Schatten durchschimmern.
Die kleine Bühne am Rand des Platzes ist leer.
Das Kettenkarussell nicht in Betrieb.
Ein vertrocknetes Lindenblütenblatt mit drei Samenkügelchen fällt,
sich drehend, vom Baum.
Eine Frau geht in kleinen Schritten am Brunnen vorbei.
Die Krähe bleibt sitzen.
In der Glastür am Abgang zur Tiefgarage spiegelt sich ein Radfahrer.
Über dem Platz flitzen Schwalben dahin.
Leicht bewegt ein Wind den Stoff der zusammengeklappten Sonnenschirme.
Man mag es glauben oder nicht.
Untitled / ohne Titel

On the first floor of a former pleasure palace with outside staircase,
gardens, wall paintings, aviaries and brocade curtains,
all somewhat desolate and yellowed,
a group of people have gathered in the large parlour
to watch a troupe of dancing robots whirl like dervishes
leftwards through the eerily silent room, in its
centre a fire extinguisher in flames on the parquet floor.
With time, the synchronised robots slow down, come to rest.
One by one, they ask members of the audience to dance.
Finally, the parlour is full of waltzing couples, always
one robot and one human.
As before, no music is to be heard,
yet now and then, one of the dancers lets out a whoop
and pieces of plaster detach from the ceiling.
The fire extinguisher in the centre continues to burn.
Meanwhile, the heat has grown so intense that the birds in the aviaries have
spread their wings and opened their beaks wide
in eager anticipation of falling shadows.
Translated by Peter Waugh
Im ersten Stockwerk eines ehemaligen Lustschlösschens mit Freitreppe,
Gartenanlage, Wandmalereien, Volieren und Brokatvorhängen,
alles etwas desolat und vergilbt,
hat sich im großen Salon eine Gruppe von Menschen versammelt
und betrachtet einen Trupp von Tanzrobotern, die wie Derwische in
Linksdrehung durch den gespenstisch stillen Raum wirbeln, in dessen
Mitte auf dem Parkett ein Feuerlöscher in Flammen steht.
Mit der Zeit werden die sich synchron bewegenden Roboter langsamer,
kommen zur Ruhe.
Einer nach dem anderen fordert jemanden von den Zuschauern zum
Tanz auf.
Schließlich sieht man den Salon voller Walzer tanzender Paare, immer
ein Roboter und ein Mensch.
Musik ist nach wie vor keine zu hören,
nur ab und zu stößt einer der Tanzenden einen Jauchzer aus,
vom Plafond lösen sich Teile des Verputzes,
der Feuerlöscher im Zentrum brennt weiter vor sich hin.
Die Hitze ist mittlerweile so stark, dass die Vögel in den Volieren ihre
Flügel spreizen und die Schnäbel weit aufgerissen haben
in flehentlicher Erwartung der fallenden Schatten.
Untitled / ohne Titel

For one breath long, five doves form a constellation against the bright morning sky
between the roofs.
Below them bundles of herbs, piles of mushrooms and grapes,
of pumpkins and apples.
A stinging nettle in the gap between house and pavement.
You stand there, watching the hustle and bustle, and all at once it’s official:
the pyramids have been plundered, and onlookers are passing through
the illuminated burial chamber, past the heart of the pharaoh,
as if along tube station passages.
Later, the market street is deserted, just scraps of leek,
trampled grapes and single pieces of fruit left behind in the gutter.
The builders of the pyramids bend down to pick them up on their way home
in the evening, and before night falls, the bats put their signature
to the contract.
Translated by Peter Waugh
Für einen Atemzug bilden fünf Tauben vor dem hellen Morgenhimmel
zwischen den Dächern ein Sternbild nach.
Unter ihnen Kräuterbüschel, Haufen von Pilzen und Weintrauben,
von Kürbissen und Äpfeln.
In der Fuge zwischen Haus und Gehsteig eine Brennnessel.
Man steht da, sieht dem Treiben zu, und mit einem Mal ist es offiziell:
Die Pyramiden sind geplündert, und die Schaulustigen ziehen wie zu
den Stoßzeiten in den Gängen der U-Bahn durch die ausgeleuchtete
Grabkammer, am Herz des Pharaos vorbei.
Später ist die Marktstraße menschenleer, nur noch Fetzen von Lauch,
zertretene Weinbeeren und einzelne zurückgelassene Früchte im Rinnstein.
Die Erbauer der Pyramiden bücken sich nach ihnen, wenn sie abends
nachhause gehen, und ehe die Nacht kommt, zeichnen die Fledermäuse
ihre Unterschrift unter den Vertrag.
Untitled / ohne Titel

In the sky, a ballet of drones,
footprints, glued to the tarmac,
show where you should stand
to follow the spectacle.
At the end of the show, the drones fly an endless loop.
The spectators clap their hands in delight,
because they all bear endless loops tattooed on their bodies.
Or are they meant to be hourglasses?
Off to the side, motionless and silent, a young woman
wearing the costume of a wild pigeon.
When the spectacle is over,
some visitors scatter polystyrene crumbs as food for her.
Soon it looks as if it has snowed, solely around the woman.
Translated by Peter Waugh
Am Himmel ein Drohnenballett,
auf dem Asphalt aufgeklebte Fußabdrücke,
die einem zeigen, wohin man sich stellen soll,
um das Spektakel zu verfolgen.
Am Ende der Schau fliegen die Drohnen eine Endlosschleife.
Die Zuschauer klatschen in die Hände und freuen sich,
denn sie alle tragen Endlosschleifen als Tätowierung auf ihrem Körper.
Oder sollen es Sanduhren sein?
Abseits, regungslos und schweigend, eine junge Frau,
sie trägt ein Wandertaubenkostüm.
Als das Spektakel zu Ende ist,
streuen ihr einige Besucher Styroporkrümel als Futter hin.
Bald schon sieht es aus, als hätte es einzig rund um die Frau geschneit.
Untitled / ohne Titel

Yet another day without news.
The ships dock every ten minutes, but none bring the longed-for letter.
The flags of all the countries of the world hang in tatters from the hotel balcony,
you sit right at the top, in the smallest room, gazing out over the harbour.
In the wardrobe you found a pile of old newspapers, which you
stuffed in among the linens.
The wind is slowly shifting from north to north-east,
and at night the stars swirl through the air.
In the morning, you are still awake and surfeited with hope,
and in the distance you see a woman walk alone along the harbour.
She’s wearing something strange on her head.
At the end of the last pier, too narrow for the huge ships to dock at,
she stops and turns round.
You pick up the binoculars and now can see clearly:
She’s wearing a crown made of gold-coloured cardboard from a children’s birthday party
at a fast-food restaurant, and her T-shirt reads:
MISS LOVE.
Translated by Peter Waugh
Schon wieder ein Tag ohne Nachricht.
Im Zehnminutentakt legen die Schiffe an, keines bringt den ersehnten
Brief.
Die Fahnen aller Herren Länder hängen zerfetzt vom Hotelbalkon,
man sitzt ganz oben im kleinsten Zimmer und blickt auf den Hafen.
Im Kleiderkasten hat man einen Stapel alter Zeitungen gefunden, die
man sich unter die Wäsche stopft.
Der Wind dreht langsam von Nord auf Nordost,
und in der Nacht wirbeln die Sterne durch die Luft.
Am Morgen, man ist immer noch wach und übersatt von Hoffnung,
sieht man aus der Ferne eine Frau allein über das Hafengelände gehen.
Sie trägt etwas Eigenartiges auf ihrem Kopf.
Am Ende der letzten Mole, für die riesigen Schiffe zu schmal, um anzulegen,
bleibt sie stehen und dreht sich um.
Man nimmt das Fernglas zur Hand und kann nun deutlich erkennen:
Sie trägt eine Krone aus goldfarbenem Karton von einem Kindergeburtstag
in einem Fastfood-Lokal, und auf ihrem T-Shirt ist zu lesen:
MISS LOVE.
Untitled / ohne Titel

In the morning after the cold night
the poem picks itself up from the hard concrete,
staggers dizzily back and forth a bit,
bent over forward as if searching for something on the ground,
and loses some loose words in the process.
It puts on a head torch and picks them up,
together with the other things lost in the dream,
and in doing so only has eyes for essentials.
Meanwhile, a warm feeling runs down your own spine,
and when you return to the sheet of paper,
the poem has vanished.
Translated by Peter Waugh
Am Morgen nach der kalten Nacht
rappelt sich das Gedicht auf vom harten Beton,
taumelt benommen ein wenig hin und her,
vornübergebeugt, als würde es etwas auf dem Boden suchen,
und verliert dabei einzelne Wörter.
Es setzt sich eine Stirnlampe auf, klaubt sie
und die anderen im Traum verlorenen Sachen zusammen
und hat dabei nur den Blick für das Wesentliche.
Währenddessen rinnt es einem selbst warm den Rücken hinunter,
und als man zu dem Blatt Papier zurückkehrt,
ist das Gedicht verschwunden.
Untitled / ohne Titel

The screen is black.
Fruit flies circle round the bare loaf of bread.
A dog barks at its echo.
Beyond the mirror writing
the story feeds on the emptiness on every side:
If needs be, I repeat myself.
Translated by Peter Waugh
Der Bildschirm ist schwarz.
Um das nackte Brot kreisen die Fruchtfliegen.
Ein Hund bellt sein Echo an.
Jenseits der Spiegelschrift
nährt sich die Geschichte von allen Seiten am Leeren:
Wenn es sein muss, wiederhole mich.
Untitled / ohne Titel

Before the first underground train starts,
you get up and look out the window
into the still smouldering sky.
Then you wrap the sheet round your body, fasten it with your belt
and sneak out of the dormitory,
careful not to wake anyone.
You steal the key from the sleeping guard’s pocket
and unlock the gate.
Running past the half-collapsed brick walls, you cross
the rusty rails, between which lie shards of broken glass and
dirty clothes and fragments of children’s toys.
Unseen by the headlights, you reach the former gatekeeper’s cottage,
slip quickly inside and close the door behind you.
Here you will be safe for a short time.
First you smell the fragrance, then in the semi-darkness you make out
on the windowsills dozens of old preserving jars with bunches of basil inside.
You shed the sheet and go to the corner of the room
where a marble torso gleams.
And just as you start to tie yourself to it with your belt,
the sirens go off outside.
Translated by Peter Waugh
Bevor die erste U-Bahn fährt,
steht man auf und blickt aus dem Fenster
in den immer noch glosenden Himmel.
Dann wickelt man sich das Leintuch um den Körper, legt den Gürtel an
und schleicht aus dem Massenlager,
bedacht darauf, niemanden zu wecken.
Man stiehlt dem schlafenden Wächter den Schlüssel aus der Tasche
und sperrt das Tor auf.
Im Laufschritt an den halbeingestürzten Ziegelmauern vorbei, quert
man die verrosteten Schienen, zwischen denen Scherben liegen und
schmutziges Gewand und Fragmente von Kinderspielzeug.
Von den Scheinwerfern ungesehen erreicht man das ehemalige Schrankenwärterhäuschen,
schlüpft schnell hinein und schließt die Tür hinter sich.
Hier ist man für kurze Zeit geborgen.
Zuerst riecht man den Duft, dann erkennt man im Halbdunkel auf
den Fensterbänken Dutzende alter Einmachgläser, darin Sträuße von
Basilikum.
Man streift das Leintuch ab und geht in die eine Ecke des Raums,
wo ein marmorner Torso schimmert.
Und gerade als man sich mit dem Gürtel an ihn zu binden beginnt,
setzen draußen die Sirenen ein.
Untitled / ohne Titel

You stretch a string without knowing the purpose.
One end you tie to the roof gutter, the other to the lilac bush.
A branch breaks off, and only now do you notice it was already rotten.
But why are you doing this?
You don’t want to hang up washing, or lampions, you don’t want to
to slyly trip someone up, and yet you’ve stretched this string.
The mystery is solved by a stranger who approaches you from nowhere
holding the torn lilac branch in his hand like a torch.
You speak to him and say:
It’s too dark, I can’t see anything.
He replies:
It’s too dark, one can’t be seen.
Translated by Peter Waugh
Man spannt eine Schnur, ohne zu wissen, zu welchem Zweck.
Das eine Ende verknotet man an der Dachrinne, das andere am Fliederbusch.
Ein Ast reißt dabei ab, und erst jetzt bemerkt man, dass er ja schon
ganz morsch war.
Aber warum tut man das?
Man will keine Wäsche aufhängen, keine Lampions, man will niemanden
hinterhältig zu Fall bringen, und doch hat man diese Schnur
gespannt.
Das Rätsel löst ein Fremder, der wie aus dem Nichts an einen herantritt
und den abgerissenen Fliederast in der Hand hält wie eine Fackel.
Man spricht ihn an und sagt:
Es ist zu düster, ich kann nichts sehen.
Er antwortet:
Es ist zu düster, man kann nicht gesehen werden.
Untitled / ohne Titel

Like a film’s closing credits
that run too fast
for you to follow,
you have to see to it
that you vanish.
What remains are children here and there
on their way to school,
the solace of birds,
the armchair,
still warm from the body of the one
who sat here yesterday,
at her spinning wheel,
inescapable,
outside of history,
my speech.
Translated by Peter Waugh
Wie der Abspann eines Films,
der zu schnell läuft,
als dass man mitlesen könnte,
so muss man dazuschauen,
dass man verschwindet.
Es bleiben die vereinzelten Kinder auf dem Schulweg,
der Zuspruch der Vögel,
der Sessel,
noch warm vom Körper derjenigen,
die gestern hier saß,
am Spinnrad,
unabwendbar,
außerhalb der Geschichte,
meine Rede.
Untitled / ohne Titel

Single letters vanish almost unnoticed,
like stones that crumble from a mountain and slide down the valley.
Still more often an entire word vanishes
beneath a rockslide,
or a landslide swallows a whole compound sentence.
Under a mudslide, words of consolation and imprecation lie buried,
and instead of equipment for the clear-up and reconstruction,
bulldozers arrive.
A large asphalted area is created,
a car park, perhaps for a supermarket.
Yet beneath the asphalt, the letters, words and sentences
that were disappeared still shine for aeons and see the light of day again
indelible in our children’s children.
Translated by Peter Waugh
Nahezu unbemerkt verschwinden einzelne Buchstaben,
wie Steine, die von einem Berg abbröckeln und talwärts rutschen.
Häufiger noch ein Felssturz,
mit ihm verschwindet ein ganzes Wort,
und ein Bergrutsch verschlingt eine komplette Satzreihe.
Unter der Schlammlawine begraben liegen Trostworte und Verwünschungen,
und anstatt von Gerätschaft für Aufräumarbeiten und Wiederaufbau
kommen Planierraupen.
Es entsteht eine große asphaltierte Fläche,
ein Parkplatz, vielleicht für einen Supermarkt.
Doch unter dem Asphalt strahlen die zum Verschwinden gebrachten
Buchstaben und Wörter und Sätze noch in Äonen und treten in den
Kindeskindern unaustilgbar wieder zutage.
Untitled / ohne Titel

You’re led onto a stage,
brightly illuminated by spotlights,
and are told to act as if you’re alone,
unobserved, all by yourself, busy
writing a poem.
The visitors are loud, as before a performance begins.
Haven’t they realised it’s already begun?
The spotlights are so bright that the whole auditorium is black.
All you can see is the table at which you take your seat,
the sheet of paper on it and your own hand
holding a pen and writing, and the shadow which,
whenever you withdraw your hand in order to land on the next word,
looks like it’s taking a breath.
How are you supposed to write a poem under such scrutiny,
with all this noise?
Maybe you should just act as if you’re writing.
Just string random words together,
and only the spectators with their opera glasses in the boxes might
perhaps notice.
Yet at some point, you forget the presence of the audience.
The spotlights are switched off,
your writing hand’s shadow is swallowed by the darkness.
Your eyes have grown accustomed to the gloom.
The auditorium is empty,
only here and there a single word flutters through the hall like a
a tardy bird at nightfall.
Translated by Peter Waugh
Man wird auf eine Bühne geleitet,
hell von Scheinwerfern angestrahlt,
und soll so tun, als wäre man allein,
unbeobachtet, ganz bei sich, damit beschäftigt,
ein Gedicht zu schreiben.
Die Besucher laut wie vor Beginn einer Aufführung.
Haben sie nicht begriffen, dass es längst begonnen hat?
Das Scheinwerferlicht so hell, dass der ganze Zuschauerraum schwarz
ist.
Man sieht nur den Tisch, an den man sich setzt,
darauf das Blatt Papier und die eigene Hand,
die einen Stift hält und schreibt, und den Schatten,
der, immer wenn die Hand absetzt, um beim nächsten Wort zu landen,
aussieht, als würde er kurz Luft holen.
Wie soll man ein Gedicht schreiben, dermaßen unter Beobachtung,
bei diesem Lärm?
Vielleicht sollte man nur so tun, als schriebe man.
Einfach beliebige Wörter aneinanderreihen,
und allein die Zuschauer in den Logen mit ihren Opernguckern würden
es vielleicht merken.
Doch irgendwann hat man die Anwesenheit des Publikums vergessen.
Die Scheinwerfer werden abgeschaltet,
der Schatten der schreibenden Hand wird vom Dunkel verschluckt.
Die Augen haben sich an das Düster gewöhnt.
Der Zuschauerraum ist leer,
nur hier und da flattert noch ein einzelnes Wort durch den Saal wie
ein verspäteter Vogel vor der Nacht.
Untitled / ohne Titel

In the small, narrow pulpit of the raised hide,
a board for a seat,
the wind has blown snow through the opening.
You sit there and gaze at the feeding ground.
Next to you the rifle with silencer, there you sit and
gaze through the opening at the forest feeding ground, where the deer come.
Gnawed turnips, licked salt and hay in clumps, a trough of frozen water,
frozen too the footprints in the mud.
So you sit and wait,
look through the opening,
the rifle with silencer next to you,
and a little snow blows in.
You wait, and dusk creeps in, and the snow
falls thicker,
and you wait, tormented by hunger,
a handful of snow.
It grows ever darker, and furtively you get up, lean your rifle
with silencer against the wall of the pulpit, open the door, climb
down and
walk quietly,
step by step,
to the feeding place,
turnips, salt and hay,
frozen water,
a handful of snow.
Translated by Peter Waugh
In der kleinen, engen Kanzel des Hochstands,
ein Brett als Sitz,
und der Wind hat durch die Luke Schnee geweht.
Da sitzt man und blickt auf den Futterplatz.
Neben sich das Gewehr mit dem Schalldämpfer, da sitzt man und
schaut durch die Luke auf den Futterplatz im Wald, wohin die Rehe
kommen.
Benagte Rüben, belecktes Salz und Heu in Büscheln, ein Trog mit gefrorenem
Wasser,
gefroren auch die Tritte im Schlamm.
So sitzt man und wartet,
blickt durch die Luke,
neben sich das Gewehr mit dem Schalldämpfer,
und es weht ein bisschen Schnee herein.
Man wartet, und die Dämmerung schleicht sich ein, und der Schnee
fällt dichter,
und man wartet, gequält von Hunger,
eine Handvoll Schnee.
Immer dunkler wird es, und heimlich steht man auf, lehnt das Gewehr
mit dem Schalldämpfer an die Wand der Kanzel, öffnet die Tür, klettert
hinunter und
geht leise,
Schritt für Schritt,
zur Futterstelle,
Rüben, Salz und Heu,
gefrorenes Wasser,
eine Handvoll Schnee.
Untitled / ohne Titel

You stand naked in the middle of the newly opened multi-storey furniture store,
the longing you feel is for longing.
All around you, you can hear the waves crash against the building’s walls.
In your left hand, clenched into a fist, you hold protected the spine of a sea urchin.
It digs into your skin.
In your right hand you hold a handful of pebbles.
You keep dropping a few into the serrated slit,
where the escalator continually disappears.
When it has swallowed the last pebble, you open your empty hand
and tap one finger on the screen, but it doesn’t respond.
Maybe it will work with the other hand, you think, and open
your left hand.
It contains pieces of a broken sea urchin spine.
You put one after the other into your mouth and grind them up
with your teeth.
You dip the index finger of your right hand into the little bit of blood on the
palm of your left hand.
Then tap the screen again.
Now it works.
Translated by Peter Waugh
Man steht nackt inmitten des neu eröffneten mehrstöckigen Möbelhauses,
die Sehnsucht, die man verspürt, ist die nach Sehnsucht.
Um einen herum hört man die Wellen an die Mauern des Gebäudes
klatschen.
In der linken, zur Faust geballten Hand hält man den Stachel eines
Seeigels verborgen.
Er bohrt sich einem in die Haut.
In der Rechten hat man eine Handvoll Kieselsteine.
Man lässt immer wieder ein paar davon in den gezahnten Schlitz fallen,
in dem die Rolltreppe fortlaufend verschwindet.
Als sie den letzten Kieselstein verschluckt hat, öffnet man die leere
Hand und tippt mit einem Finger auf den Bildschirm, aber er reagiert
nicht.
Vielleicht funktioniert es mit der anderen Hand, denkt man und öffnet
seine Linke.
Darin Teile eines zerbrochenen Seeigelstachels.
Man steckt einen nach dem anderen in den Mund und zermahlt sie
mit den Zähnen.
Den Zeigefinger der Rechten taucht man in das bisschen Blut auf der
Handinnenfläche der Linken.
Dann tippt man noch einmal auf den Bildschirm.
Jetzt funktioniert es.
Untitled / ohne Titel

A dark morning with low-lying clouds.
On the steep lane through the new housing estate in search of
the fairytale forest you’re followed by a police car.
You find the fairytale forest, but it’s closed.
You stop at the deserted car park and the police car rolls past very slowly.
It starts to rain, the windscreen mists over and toe prints appear in its centre.
As the rain gets heavier, you run your finger over the steamed-up windscreen,
drawing shapes, outlines, lines, spirals,
arabesques and garlands,
and finally you are sitting opposite a labyrinth,
whose centre and exit are the toe prints.
There is no discernible entrance, the maze on the windscreen
is encircled by a continuous line like a wall.
The rain is now pelting down so relentlessly that you can’t even
see three metres ahead.
This is the right moment.
You start the car and roll further down the hill,
keeping the heart of the labyrinth in sight.
Translated by Peter Waugh
Ein dunkler Morgen mit tieffliegenden Wolken.
Auf dem abschüssigen Weg durch die neue Siedlung auf der Suche
nach dem Märchenwald folgt einem ein Polizeiauto.
Den Märchenwald findet man, aber er hat geschlossen.
Man hält am verwaisten Parkplatz, und das Polizeiauto rollt sehr langsam
vorbei.
Regen setzt ein, die Windschutzscheibe beschlägt, und in ihrer Mitte
kommen Zehenabdrücke zum Vorschein.
Während der Regen stärker wird, fährt man mit dem Finger über die
beschlagene Scheibe, man zeichnet Formen, Umrisse, Linien, Spiralen,
Arabesken und Girlanden,
und endlich sitzt man einem Labyrinth gegenüber,
dessen Mitte und Ausgang die Zehenabdrücke sind.
Ein Eingang ist nicht zu erkennen, der Irrgarten auf der Windschutzscheibe
ist von einer durchgehenden Linie wie von einer Mauer umgeben.
Der Regen prasselt jetzt so hemmungslos herab, dass man keine drei
Meter weit sieht.
Das ist der richtige Zeitpunkt.
Man startet den Wagen, rollt weiter hügelabwärts,
immer das Herz des Labyrinths vor Augen.
Untitled / ohne Titel

Once, in the morning, on the street, when children are going to school and adults
to work, you feel like you’re moving backwards.
Dizzy head, you think: Was this first step into the outside world today
also my last?
Was that the pinnacle of life and will everything go backwards from now on?
No, it’s all dizziness! You turn round and take a few steps
backwards, and lo and behold – behold and lo and, backwards steps few a take
and round turn you!
Dizziness all it’s, no? On now from backwards go
everything will and life of pinnacle the that was?
Last my also today world outside the into step first this was: Think you,
head dizzy.
Backwards moving you’re like feel you, work to adults
and school to going are children when, street the on, morning the in, once.
Translated by Peter Waugh
Einmal, morgens, auf der Straße, als die Kinder zur Schule und die Erwachsenen
zur Arbeit gehen, hat man das Gefühl, sich rückwärts zu
bewegen.
Schwindlig im Kopf, denkt man: War dieser erste Schritt heute ins Außen
zugleich auch der letzte?
War das der Gipfel des Lebens, und läuft von nun an alles wieder zurück?
Nein, alles Schwindel! Man dreht sich um und geht ein paar Schritte
rückwärts, und siehe da – da siehe und, rückwärts Schritte paar ein
geht und um sich dreht man!
Schwindel alles, nein? Zurück wieder alles an nun von läuft und, Lebens
des Gipfel der das war?
Letzte der auch zugleich Außen ins heute Schritt erste dieser war: man
denkt, Kopf im schwindlig.
Bewegen zu rückwärts sich, Gefühl das man hat, gehen Arbeit zur Erwachsenen
die und Schule zur Kinder die als, Straße der auf, morgens,
einmal.

Xaver Bayer

- Austria -

Poetry

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