Roger Moseley played Schubert, he,
In libraries, Webber studied.
In doing so, fought late puberty,
Preferring to buy a book than dine.
For a damp attic near Chelsea
Paid handsome rent to his uncle.
Roger Moseley, lonely, unwealthy,
Fed birds with leftover breadcrumbs.
Mornings at Trinity College he lands
A too busy schedule and yet,
Between the lectures with four hands
He used to play the piano with her.
He cherished the touch of her fingers,
She was on his mind all day.
It was she who made him linger
At the fireplace and dream away.
Sitting at home in his undergarment
He relived the feel of her breath.
All his witty puns were by far meant
For her when they sat two abreast.
Hers was his sidenotes on a few scores -
Sheet music he'd examined aptly.
To her, he dedicated his facecare
Before the mirror, treating acne.
He looked throughout Trinity for her,
All day, until they played together.
And, like following Spiritism, they were
Each longing to get their hands closer.
To feel each other at the end,
Where the great octave meets the small.
And they did feel the closeness,
Where the great octave meets the small.
It was June in the college garden,
The summer stood there like a sculpture,
Or like a fountain, like a Gothic warden -
Like England of the clouded pastures.
The garden’s green - June's watchful eyes -
Cast shadows at windowpanes,
And gazed at college chandeliers,
Lecture theatres, the chancellor's place.
The college garden was full of sound -
It captured voices through the windows:
The music practiced all around,
The lowest beats of the do-re-mi-dos.
The stroke of clock bells, different timbres
Of cello, trombone, flute, and horn.
And the stone-carved angels trembled
On the mirrored college pond.
The rain poured twice in town that day,
It was the last day for our lodger.
He didn't wish to go away,
But a new chapter awaited Roger.
He was to leave the college, his piano,
The attic room he always loathed.
But if only he could stay now!
Though his parents, his betrothed.
His future plans and all those vital
Contests, prizes, and new glory at
Oxford, new awards and titles:
"Roger Moseley is laureate" -
These burdened him, and all but burden
Had to simply be forsaken.
He took his rucksack and bags, laden,
And he left. For future’s sake.
And thus, this lanky, rueful fellow
Followed destiny or plan of action,
Deeply immersed in his sorrow.
Sadness chased him to the station.
Sadness haunted him in the airport,
On the ships, on the fastest trains,
As he hid what he had cared for -
That unbegun, unfinished tale.
Since that day, nowhere was he
To be found on either bank
Of the Thames. And no longer
Was seen carrying his notes and books.
He was missed by his neighbours,
By his Chemist and by Miss Pam,
By The Thompsons - the bakers,
By Ahmed, his Pakistani pal;
By the second-hand book dealers,
By the street maintenance workers,
By old Edward, his uncle dearest,
By Dutch Dr Robert Van Voren,
Who was his therapist, and Moseley
Would twice a week visit his parlour
To tell his dreams while musing
On the doctor's framed honours.
Never again did Roger appear,
Even to her, whose hands he touched
When playing Schubert, with whom he'd inhere
Secretly in love so very much
That he wasn’t brave to mention
He'd been long before betrothed,
Yes, he didn't want that marriage,
His plans did demand it, though;
His whole career and recitals,
Contests, post-baccalaureate,
Some new and must-defend titles:
"Roger Moseley - a laureate!"
And thus, it happened - he's in Oxford now
And he's got a glorious name.
Soon enough, famous and renowned,
Roger tied the knot with a dame.
Now he played Schubert with orchestras,
Great halls applauded and bowed.
Though about four hands et cetera,
He never told his spouse.
Roger and his sweet hearthstone
Sat at the fireplace, unbothered.
But when he played, he played alone
And was in love with another.
როჯერ მოუზლი უკრავდა შუბერტს,
ბიბლიოთეკებში ვებერს იკვლევდა,
ასე ებრძოდა გვიან პუბერტეტს,
ახალ წიგნისთვის საჭმელს იკლებდა.
როჯერ მოუზლი ჩელსის მახლობლად
საკუთარ ბიძას ქირას უხდიდა,
ის ბნელ მანსარდში მარტო სახლობდა,
საჭმლის ნარჩენებს ჩიტებს უყრიდა.
ვერსად ნახავდით როჯერს მოუცლელს,
დილით ტრინიტის კოლეჯს სტუმრობდა,
ლექციებს შორის ხშირად მოუზლი
ოთხ ხელში მასთან ერთად ხუმრობდა –
ვისი ხელების ოდნავ შეხებაც
მჯდარს როიალთან ასე უყვარდა,
საღამოობით კარის შეღება
სახლის და ფიქრი ჩამქრალ ბუხართან
მას უმძაფრებდა შუადღით განცდილ
ამოსუნთქვას და ჩასუნთქვას მისას,
ვისზეც ფიქრობდა ოთახში საცვლით
მჯდომი მოუზლი, უძღვნიდა ვისაც
ყოველ კალამბურს და სიტყვას მახვილს,
ნოტებს გარჩეულს და გამონაყარ
სარკესთან მოვლას საკუთარ სახის –
უძღვნიდა მასვე, ვისი მონახვაც
სურდა ყოველდღე როჯერს ტრინიტის
კოლეჯში, სადაც უკრავდნენ ერთად,
უკრავდნენ ისე, თითქოს სპირიტიზმს
მიუყვებოდნენ, რომ ხელი ხელთან
ახლოს მისვლოდათ, სადაც ერთმანეთს
დიდი და მცირე ოქტავა კვეთავს.
ისინიც გრძნობდნენ ერთმანეთს, სადაც
დიდი და მცირე ოქტავა კვეთავს.
კოლეჯის ბაღში იდგა ივნისი,
როგორც სკულპტურა და შადრევანი,
როგორც გოთიკა, როგორც ინგლისი
მწვანე მოლით და ცით შავგვრემანით
ივნისი თავის თვალებით – ბაღით
სარკმელების რიგს ჩრდილებს ესროდა,
ჭვრეტდა ოთახებს, კლასებს და ჭაღით
ოდნავ ანთებულ საპროფესოროს,
კოლეჯის ბაღი ხმებით აღსავსე
ღია სარკმლებით გრძნობდა მცირედსაც,
რასაც უკრავდა შიგნით ანსამბლი,
რასაც კოლეჯი მუზიცირებდა.
ხმები ვალტორნის, ალტის, ჩელოსი,
დიდი საათის დარეკილი ხმა,
გარშემო ორი ქვის ანგელოსით
ბაღის აუზში არეკლილიყო.
ქალაქში უკვე იწვიმა ორჯერ
და გადაიღო წვიმამ ორჯერვე,
წასვლა არ სურდა აღარსად როჯერს,
ქალაქს ტოვებდა იმ დღეს როჯერი.
ტოვებდა კოლეჯს და ბიძის მანსარდს,
თავის ინსტრუმენტს, ნოტებს საწოლზე.
პირველად წასვლა არ სურდა არსად,
მაგრამ მშობლები, ანდა საცოლე,
მასთან გეგმები, ოქსფორდი, ისევ
სწავლა, კონკურსი მისთვის მეათე,
კვლავ მოსაგები, გამოსვლა ბისზე –
“როჯერ მოუზლი ლაურეატი! ” –
ეს იყო ტვირთი, ამ ტვირთის გარდა
მას ყველაფერი უკან რჩებოდა.
გადაიკიდა ზურგჩანთა კართან,
ხელი მოკიდა თავის ჩემოდანს
და აწოწილი როჯერ მოუზლი
გაუყვა თავის ბედსა თუ გეგმას,
როჯერ მოუზლი სევდას მოუცავს,
სევდას, რომელიც მიყვება გემბანს,
ან აეროპორტს, თვითმფრინავს, ანდა
ხალხმრავალ სადგურს, სწრაფ მატარებელს,
კაცმა არ იცის რომელ ერთს, რადგან –
არ დაწყებულ და დასამთავრებელ
ამბავს მალავდა მოუზლი. ასე
აღარ უნახავთ მას შემდეგ იგი,
ნოტებითა და წიგნებით სავსე,
არც ტემზის აქეთ, არც ტემზის იქით.
არც პაკისტანელ ემიგრანტ ახმედს –
მის აფთიაქარს, არც ქუჩის მუშებს,
არც ბუკინისტებს, მეზობელს არცეთს,
არც მისის პემს და არც მეფუნთუშე
მისის და მისტერ ტომფსონებს, ბიძას
ძვირფას ედუარდს, მზრუნველს და მომვლელს,
არც ნიდერლანდელ ფსიქიატრს მისას
დოქტორს ბლანჟეთი – რობერტ ვან ვორენს
აღარ უნახავს, როჯერს ხომ მისვლა
კვირაში ერთხელ მასთან უწევდა,
წინადღით ნანახს უმხელდა სიზმარს,
წინისწინას კი ხელით უწერდა.
სერთიფიკატებს, სიგელებს უხვად,
წიგნზე მის ფოტოს, კედლებზეც დიდად –
კვირაში ერთხელ როჯერი უხმოდ
მის კაბინეტში იჯდა და თვლიდა.
არც მას უნახავს, ვისთანაც ერთად
როჯერ მოუზლი შუბერტს უკრავდა
ოთხ ხელში, როცა ოქტავებს კვეთდა
მათი ხელები, და ვინც უყვარდა,
იმ სიყვარულით, რომლითაც ვერ თქვა,
რომ სდღაც უკვე ყავდა საცოლე,
რომ აღარც სურდა იმისი შერთვა,
მაგრამ გეგმები, აწონ-დაწონვა
თავის მომავლის, ოქსფორდი, ისევ
სწავლა, კონკურსი მისთვის მეათე,
კვლავ მოსაგები, გამოსვლა ბისზე –
“როჯერ მოუზლი ლაურეატი! “
და ასეც მოხდა, ოქსფორდში წასულ
როჯერს სახელი უმალ ეწვია,
სულ მალე როჯერს ცნობილს და ზრდასრულს
უკვე საკუთარ ცოლთან ეძინა.
ორკესტრთან ერთად შუბერტს უკრავდა
დიდ დარბაზებში როგორც სოლისტი
და რომ უყვარდა, სხვა რომ უყვარდა
არასდროს უთქვამს თავის ცოლისთვის.
როჯერ მოუზლი საკუთარ სათნო
ოჯახთან ერთად იჯდა ბუხართან,
როცა უკრავდა, უკრავდა მარტო,
სრულიად მარტო და სხვა უყვარდა.