Everyone will remember differently. Forming sequences, speak
openly, please: domesticating. What I am unable to shake
inverts. Like splitting kindling becomes routine. Like pine sap smells
when it catches fire, burns. Tree-high trim and panniers,
a wooden frame full of pears, connected by cables,
generating charges. Intervals of greenish light. Should
someone be shot, for security reasons? How do you feel?
For the longest time I thought wolfs only exist in films still,
or in the zoo. As if history imagined became erosion, that is
loss instead of editing. Initially the protocol differentiates between
amplitudes according to type and weight.Tthey appear to be
montaged together. Their echo allows for details to separate. As if
one drew halos, courts to capture the heights of their unlikelihood,
counterintuitive. And then fed them back in, in variants and
knots. Like with dough, you only have to knead long enough,
to take the air out, the tears. Everything, that doesn’t work.
Hindering impulses before they manifest. Always more complex,
the layers, or developments through silence. As if I could invent
operations, by inhibiting them. Cut. Cut. Melting into the floor
and back out again, hips gyrating, carving the air with the hands,
off the cuff into the stomach. For desire for lard, for loading
foam cushioned drawers, glasses full of fly cadavers that I
collect underneath closed windows. When you came in, did you
feel the need to leave your shoes at the entrance. For protection, or
to reward your presence with comfort. That I want routines creates
no duration, a single butterfly can perforate the line perfectly.
Like axe swings, sawing, their howling and cooing, in fog.
One of these days, we went for a walk. Ran along a forest
path, in thought, coniferous forest, boreal, while I inside the
studio sat. Recording the sounds directly from the floor, with my feet.
Cluster of consonants, transmitted through vibration. All the way
to Chugach, Alaska. I only had to tie knots so that they became mobiles,
journeys of the greatest possible non-simultaneity. For the sounds
without meaning to register, remaining in their presence through
gesturing, give us awhile. Even this room is accrued through use.
Lucid instances, that mountains chat, that earth, in fur
ruffling feathers, lighter as the periphery. Whoever remains, must
spread the white. Settle cadences in the tumult of the air.
As if the tones touched physically, and they do. Permeable
like the night is. Organic evidence. The plane handle is missing.
Tender universe, more volatile than. Their barely articulated tips,
material in general. I hung up the doors. When I speak
of length, there will be, category mistake, no time after this.
How displaced are the proportions, a chalk stroke, isolates.
The pears blink methodically, Aurora, their whimpering
through plasterboard, diffuses. Should I want to come back, I would
bring you something. Sagas of ghosts that avoid bridges,
and a shield, under which you can hear glaciers melt. Their
crackling, fizzling, gurgling and squeezing. The cables grow
up through the roof. Dispositions, if circulations close, with
the flow. And what did you make of it? I would like to summarize
in a thesis: The greater the immanence, the more that adheres.
Translation by Catherine Hales
Jeder wird sich anders erinnern. Sequenzen bilden. Sagen
Sie ruhig auch: domestizieren. Was ich nicht abschütteln kann,
invertiert. Wie das Scheiteln Routine wird. Wie Kiefernharz riecht,
wenn es Feuer fängt, brennt. Baumhohe Borde und Kiepen,
ein Holzgestell voller Birnen, die durch Kabel verbunden sind,
Ladungen generieren. Intervalle aus grünlichem Licht. Sollte einer
erschossen werden, der Sicherheit wegen? Wie fühlen Sie sich?
Die längste Zeit dachte ich, Wölfe gibts nur noch in Filmen,
oder im Zoo. Als würde Geschichte vorgestellt Erosion, also
Verlust statt Bearbeitung. Erst das Protokoll unterscheidet
Ausschläge nach Art und Gewicht. Sie wirken wie reinmontiert.
Ihr Echo lässt sich immer noch kleinteiliger separieren. So als
würde man Höfe zeichnen um die Höhe ihrer Unwahrscheinlichkeit,
kontraintuitiv. Und sie dann wieder einspeisen, in Varianten
und Schleifen. Wie bei Teig. Man muss nur lang genug kneten,
um die Luft rauszunehmen, die Tränen. Alles, was nicht mehr geht.
Impulse verhindern, bevor sie manifestieren. Immer komplexere
Schichten. Oder Entwicklung durch Stille. Als könnte ich Abläufe erfinden,
indem ich sie unterbinde. Schnitt. Schnitt. In den Boden einschmelzen,
und wieder heraus, Hüfte kreisen, mit den Händen die Luft zerschneiden,
aus dem Handgelenk in den Bauch. Für Verlangen nach Griebenschmalz,
nach schaumstoffgepolsterten Laden, Gläsern voll Fliegenkadaver, die ich
unter geschlossenen Fenstern sammle. Als Sie reinkamen, hatten Sie da
das Bedürfnis, Ihre Schuhe beim Eingang zu lassen? Zur Schonung, oder
um Ihr Hiersein mit Komfort zu belohnen? Dass ich Routinen brauche,
schafft keine Dauer, ein einzelner Schmetterling kann die Linie perfekt
perforieren. Wie Axtschläge, Sägen, ihr Jaulen und Gurren, im Nebel.
Einer dieser Tage, wir gingen spazieren. Liefen einen Waldweg entlang,
in Gedanken, Nadelwald, boreal, während ich drinnen im Studio
saß, die Geräusche direkt vom Boden abnahm, mit den Füßen.
Konsonantcluster, durch Vibration übertragen. Bis nach Chugach,
Alaska. Ich müsste die Knoten nur so verknüpfen, dass sie Mobiles
bilden, Reisen größtmöglicher Ungleichzeitigkeit. Dabei Laute ohne
Bedeutung verzeichnen, durch Bewegung in ihrer Gegenwart bleiben.
Geben Sie uns eine Weile. Auch dieser Raum entsteht durch Gebrauch.
Helle Instanzen, die Berge verwachsen, die erden, in Fell
Federn lassen, lichter als Peripherie. Wer übrig bleibt, muss
das Weiß ausbreiten. Kadenzen setzen in die Tumulte der Luft.
Als berührten Geräusche körperlich, und sie tuns. Durchlässig,
wie Nächte sind. Organische Evidenz. Der ebene Henkel fehlt.
Zärtliches All, unbeständiger als. Ihre kaum artikulierten Spitzen,
überhaupt Material. Die Türen habe ich ausgehängt. Wenn ich
von Dauer rede, gibt es, Kategorienfehler, kein nächstes Mal.
Um wie viel verschobene Proportionen, ein Kreidestrich, isoliert.
Die Birnen blinken methodisch, Aurora, ihr Fiepen durch Rigips,
diffundiert. Wollte ich wiederkommen, brächte ich Ihnen was mit.
Sagen von Geistern, die Brücken meiden, und einen Schirm,
unter dem könnten Sie hören, wie Gletscher schmelzen. Ihr
Knacksen, Zischen, Gurgeln und Quetschen. Die Kabel wachsen
bis durch die Decke. Dispositionen, die Kreisläufe schließen, dem
Fließen nach. Und was haben Sie daraus gemacht? Ich möchte das
in die These fassen: Je größer die Immanenz, desto mehr haftet an.