Bedrooms of Caresses

by Marie Ginet


Bedrooms of Caresses

The first bedroom was so smooth

high above the city

white duvet envelope

boiled in distant vats

 

And for the first time, his skin.

 

 

The second was crucial.

 

From the window, one could see

the female breasts of a statue

 

He was humming

like a baby doll

picked up in the lost-and-found 

 

 

The third to snuggle into, dreamily,

at the foot of the bay window, tormented by sleepnessless.

 

Behind the trees,

whose leaves November had scattered,

perceive the movements

of a strange boarding school,

Corridors, garrets,

haunted by shadows and lights.

 

 

The fourth, facing the sea,

the open window sharpened

the sound of the eternal sea.

 

The city behind us had dissolved,

a handful of sand

sucked up by the hot water.

 

 

The fifth at the heart of a fallen palace

bevelled crystal chandeliers

old rose brocade curtains

and the soft step of Chinese children

so scrupulously exotic

 

Kisses became need. 

 

 

The sixth,

a boat’s cabin

a jangle of clinking glasses,

 

Acting big, body to body

 

The storm?

Curling up, rocking and rolling.

 

 

The seventh was without water

like teenage campsites

 

At breakfast

Cerberus’ grumpy muzzle

lord of the manor

dragged, flabbily, his dog-end words

with us warped kids

under the invisible cape.

 

At midday,  offering our carrot peel

to the village donkey.

 

At midnight,  letting the winter stars

- celestial ice cubes -

prickle our cheeks.

 

 

The count is lost

mist on the glass

left with the sensation

the picture of a breathing sleeper

a bar of soap which spills out in the rucksack

 

Nights of love are not numbers

nor  are their bedrooms

 

They smell of wood

sperm

lavender

snow or summer

 

They rustle and unravel

eyes shut

mouth open

 

 

 

Chambre des caresses

La première chambre était si lisse

au-dessus de la ville,

enveloppe couette blanche

à faire bouillir dans des cuves lointaines.

 

Et pour la première fois, sa peau.

 

La seconde était capitale.

 

De la fenêtre, on apercevait

les seins de femme d'une statue.

 

Il chantonnait,

comme un baigneur

ramassé aux objets trouvés.

 

La troisième pour s'y mucher, rêveuse,

au pied de la baie vitrée, taraudée d'insomnie.

 

 

Derrière les arbres,

dont novembre  avait dispersé les feuilles,

percevoir les mouvements

d'un étrange internat,

couloirs, mansardes,

visités par les ombres et les lampes.

 

La quatrième, face au large,

la fenêtre ouverte avivait

le bruit de la mer éternelle.

 

 

La ville dans notre dos s'était dissoute,

une poignée de sable

aspirée par l'eau chaude.

 

La cinquième au cœur d'un palais déchu,

des lustres de cristal biseautés,

des rideaux de brocard vieux rose

et le pas velouté des enfants chinois

si scrupuleusement exotique.

 

Les baisers devenaient besoin.

 

La sixième

une cabine de bateau,

cliquetis de verres s’entrechoquant.

 

Faire les grands, corps à corps.

 

La tempête ?

Nous lover dans ses coups de reins.

 

La septième était sans eau

comme les campements de l'adolescence.

 

Au petit déjeuner,

la trogne du grognon cerbère

maître des lieux

traînait, ramollie, ses mots-mégots

et nous, gamins gondolés

sous la cape invisible.

 

À midi, offrir nos pelures de carotte

à l'âne du village.

 

À minuit, laisser les étoiles de l'hiver

 - glaçons célestes -

nous picoter les joues.